Victoria Ashcombe
 

Am Anfang war der Teich heilig gewesen.
Nicht, weil Menschen es so beschlossen hatten, sondern weil sie es gespürt hatten. Weil das schwarze Wasser etwas in sich trug, das sich nicht erklären ließ und das man deshalb ehrte. Die Ersten, die kamen, hatten keine Namen für das, was sie spürten. Sie knieten am Ufer und legten ihre Hände ins Wasser und gingen wieder und sagten nichts – denn manche Dinge werden kleiner, wenn man sie ausspricht.
Dann kamen die Römer. Sie hatten Namen für alles und warfen Münzen – als hätte das Wasser Taschen, als ließe sich eine Göttin kaufen. Aber sie kamen. Das zählte. Ihre Münzen lagen noch immer auf dem Grund, zwei Jahrtausende tief, begraben unter Schlamm und Stille.
Die Germanen kamen mit ihren eigenen Namen und denselben Gefühlen. Sie nannten sie Hulda – die Gnädige, die Verborgene, die Hüterin. Hulda, die das Wetter webte und die Jahreszeiten hütete und über die Übergänge zwischen Leben und Tod wachte. Hulda, die man fürchtete und verehrte und nie ganz verstand. Das war richtig so. Manche Dinge sollte man nicht ganz verstehen.
Dann kamen die Christen, die das Heilige nicht vernichten, sondern umschreiben wollten – die aus Hulda eine freundliche alte Frau machten, die Betten schüttelte, wenn es schneite. Kleiner. Harmloser. Beherrschbarer. Der alte Name verschwand langsam aus den Mündern der Menschen wie Rauch, der sich auflöst. Was blieb war weicher, zahmer, ohne Zähne.
Frau Holle, nannten sie sie jetzt.